Последнее письмо

(может быть, я напишу это лет через сорок)

Смотря на прожитые годы и вспоминая о тебе,
Я не могу не улыбнуться своей безрадостной судьбе.
Конечно, мы давно расстались и глупо душу бередить,
Но я не смог, как ни старался, твой тихий голос позабыть.
И пропасть глаз твоих бездонных и мягкость нежных  алых  губ…
Я молод был и, к сожаленью, на комплименты очень скуп.
Теперь, конечно, понимаю, в чем я виновен, но тогда
На сто процентов был уверен, что виновата ты сама.
Смешно? Быть может. Но как страшно осознавать свою вину
И понимать, что в этой жизни я больше счастья не найду.
Воспоминания не лечат больную душу от любви,
Она годами растворялась в моей бесчувственной крови.
Но только память дарит радость, и эту малость не отдам,
Любовь моя – мое спасенье, но в то же время – мой кошмар.
Зачем глухому звук гитары? Зачем слепому яркий свет?
Калечит гордость человека… и я калека с малых лет.
Конечно, у меня был выбор. Он есть всегда, он есть у всех ,
Но, может быть, в том и причина: быть может, выбор – это грех?
Ведь если бы все было просто: одна дорога, гладкий путь…
Тогда б не мучился вопросом: “Куда сегодня повернуть?”
Тогда не сделал бы ошибку, тогда бы вместе были мы,
А так приходится сквозь годы нести мне тяжкий груз вины.
И с каждым шагом тяжелее, и с каждым вздохом все трудней,
Воспоминания не лечат, наоборот, от них больней!
Они терзают днем и ночью, огнем сжигают изнутри,
И остается только пепел…
                И море серой пустоты…