Марта

(одиннадцатому декабря посвящается)

рассыплется смех ртутными слёзами
где-то встречаются с Шубертом Моцарта
звуки... грустно ложится рука на ноты,
крест не пустяк... не дожить до субботы.

Марта взглядом своим печальным
на руки смотрит свои... но отчаянно
чая чаинки засохли на кружке,
лень притворяется общей подружкой.

в окна заглянет смутный прохожий,
и на коленках своих он сможет
Марту держать... но пройдёт снова мимо...
Марта опять под дождём уловила

звуков последних стук подоконный:
тридцать случайных, один колокольный.
к стёклам опять присмотреться бы нужно...
крест под дождём превращается в лужицу.

в ней же смех кувыркается весело.
звуки уже изменились, не песенно
как-то играют в свои злые шутки...
Марта сама забывает, что сутки

не было дома ни кошек, ни звуков.
кто-то напел, о мyкé или мýке?
что-то банально-наивно-порочное...
как и всегда получилось пророчное.

смеха же капли скатились как олово,
или янтарная капля, на голову
мухи упала и склеила лапы...
мухе, известно, достаточно малого.

Марта же с малым всегда не согласна,
хочется неба, сребра и атласного
голоса, звуков, опять же, и шорохов...
пусть не простынных, но с запахом пороха.
12.12.2003