* * *
Я не знал, кем еще,
Как себя мне представить.
И куда мыслью бросить
Мне тело свое.
Это просто любовь:
Ничего не поправить,
Никому не отдать,
Не поверить ее.
Это просто мечта,
Пусть она некрасива:
Бело-серой зимой
Разучился мечтать.
И я знаю, что смог бы,
Но ты не просила,
И я знаю, приду,
Только некому ждать.
И я знаю – весна:
Ни к чему разговоры,
Ни к чему это видеть,
Если нечем смотреть,
Ни к чему в этом жить,
И нам не о чем спорить,
Если то, что ты ждешь,
Это – жизнь.
А я – смерть…
Бело-серые мечты
© Copyright: Борис Целавин, 2003
Свидетельство о публикации №103121100867
Свидетельство о публикации №103121100867
Рецензии