Те, кто остался

Сплетенный из нитей дождя
Мохнатый промозглый ковер,
Быть может, повешен не зря
На стену сего Бытия.
И кто-то беспечный внутри,
Взглянув на него свысока,
Итог подведет: "Всё, хана",
И молча угрюмо уйдет.
А нам, не ушедшим за Грань,
Останется только плевать
С балкона на выцветший двор,
На уши бензиновых луж,
На шляпы обыденных лиц,
На вскрытые вены стихов,
В колодцы распахнутых душ.
А им, уцепившимся вскользь,
Останется только бежать
От улицы цепких оков,
От неба гремящих очей,
От собственной тени в углу.

Всклокоченной пикой свечи
Орудуя ловко во тьме,
Командуя строем строки,
Быть может, родится на свет
Нестройный рифмованный вопль
И жить ускользнет под диван,
Безвременной прозой маня.
А нам, опоздавшим на Смерть,
Останется только смотреть
Со шпилей на выцветший Мир,
На корчи всесильной Любви,
На стяги грядущей Войны,
На пенистый гребень Огня.
А им, уцелевшим не зря,
Останется только вздыхать
За шесть миллиардов людей,
За звезд негасимых обет,
За движимых горном сердец,
За хрупкие нити дождя.