Художник

Он рисовал
Их каждый день
Своей души немые снимки
Он рисовал их, словно тень
Словно снимая жизни сливки
Печали будней, дребедень
Победы, зависть и ошибки
Свои, чужие - всё не лень
Себя он жертвовал своей
Подруге жизни кисти зыбкой
Ему неважно, что лишь сам
Свои рисунки понимает
И краской кистью на холсте
Он душу ярко изливает.
Была весна
И тёплый дождь, он душу рисовал как прежде
Но вот она,
И в сердце дрожь
В душе туман, в глазах надежда
Он бросил душу рисовать
Он рисовал теперь её лишь
С лицом её ложился спать
Любовь пришла
И не поспоришь
Он бросил душу рисовать
Эскизы, памяти портреты
Он не хотел в любовь играть
А лишь любил…
Не тени, света, денег, на вечности вопрос ответов
Ему не нужно, смысл фраз
Стал для него иной
Её он образ без прикрас
Хранил всегда с собой…
Но всё то тщетно, ведь она, не влюблена
Не влюблена! С ним только лишь она играла
И толку мало от прикрас и образов
Душа черна его, вдруг в одночасье стала
Он, как и прежде рисовал свои невзрачные картины
Но вместо радужных надежд
Души печальные руины…


                11.12.2003 MIFISTO