Как говорят, пройдут года.
Ты постареешь навсегда.
В углу, где пахнет паутиной
Будет стоять сковорода.
Тебя прорвёт, как ту плотину.
Прилипнут новые морщины.
Но это, в общем, ерунда.
Ты станешь мудрой. Как удав.
Лет через сорок. И в рукав
Продев свою седую руку,
Умрешь ты, так и не устав.
Здесь нету зла, здесь только мука.
Чтобы не пахло, не ешь лука.
А если вдруг – закрой уста.
Ты нарожаешь двух детей.
Двух белобрысых лебедей.
Возможно, это будут дочки.
А может просто звук идей.
Как, в общем-то, и эти строчки.
Чем дальше, тем крупнее точки.
И, в общем-то, всегда больней.
Ю. П
© Copyright: Песок, 2003
Свидетельство о публикации №103121001592
Свидетельство о публикации №103121001592
Рецензии
