Художник

Художник рисует этюды.
Этюды стоят на столе.
Вокруг горы грязной посуды,
Последствия все на голе.

Художник таланта не ищет,
Художник не знает удач.
А ветер за окнами свищет,
Безумный осенний скрипач.

Художник выходит из дома,
Идёт по дороге сырой.
Вам улица в полночь знакома,
Промозглого неба покрой?

Художник на улице главной,
У дома большого стоит,
Задумчиво в сырости славной
На окна высотки глядит.

Художник на окна взирает,
За окнами светский уикенд.
С улыбкой в душе вспоминает,
Прошедшего светлый момент.

Художник, лет десять минуло,
На выставке встретил её.
Она между красок тонула,
Теряя вниманье своё.

Художник уверенной тенью,
Подходит к наивной красе.
Привычка к известному пенью,
Влечёт к тёмно-русой косе.

Она пэтэушной культуры,
Она из обычных слоёв.
Она поддаётся на «муры»,
Она верит в искренность слов.

Художник в то лето забросил
Подрамники краски и холст.
И лодка глупеет без вёсел,
Когда путь течения прост.

Она его слушала молча,
Она проникала в слова,
Она где Египет и Польша,
Она узнаёт острова.

Художник душой воспаряет,
Художник не ведает сна.
Но память прошедшего тает,
Но память сегодня честна.

Художник стоит на асфальте
И дождик стекает с него.
А там вечеринка в азарте,
Ну что же теперь от того?

Она знаменита, любима,
Она пишет прозу в журнал,
Она Мельпоменой хранима,
Она правит Солнечный бал.

Художник достал папиросу,
От спички её прикурил.
Вот жизнь приближает к проносу,
А ты ещё словно не жил.

Художник дымит и шагает,
Этюды там ждут на столе.
Никто в этом мире не знает,
Где финиш, топчась на ноле.