Суббота

Суббота.
Шесть часов.
Ты снова спешишь на свидание.
Не к той, которую пригласил ты,
А к той, которая пригласила тебя.
Вы бродите по улочкам старого города,
И вот ты сажаешь за столик в кафе
Не ту, которая симпатична тебе,
А ту, которой симпатичен ты.
Иногда кажется, что еще немного и ты сорвешься,
Но ты беседуешь и даже слегка улыбаешься
Не той, которая интересна тебе,
А той, которой интересен ты.
Все чаще и чаще в разговоре проскальзывают
Откровенные намеки с обеих сторон,
И ты с ужасом ждешь наступления ночи
Не с той, которую хочешь ты,
А с той, которая хочет тебя…

…Ерунда какая-то получается…

Суббота.
Одиннадцать.
И снова шатаясь по старому городу
Ты все время говоришь что-то той,
Которая сейчас рядом с тобой,
Чтобы не думать о той, которой теперь с тобой нет.
Она хочет обнять тебя, прижаться к тебе, поцеловать тебя,
Но ты находишь тысячи причин, чтобы не дать это сделать той,
Которая сейчас рядом с тобой,
Глупо надеясь, что это когда-то сделает та, которой теперь с тобой нет.
И наконец… Наконец ты просто запихиваешь ее в троллейбус
И отправляешь домой. Домой, туда, где живет та,
Которая весь день была рядом с тобой,
А не туда, где ты жил с той, которой давно уже с тобой нет…

… Ерунда какая-то получается…

2003