Дорога к морю

Длинная дорога кутается в скалы,
Сумерки сползают с почерневших гор.
Узким серпантином, через перевалы
Отблеск фар рисует правильный узор.

Ну, ещё немного! Потерпи немного.
Снова на подъёме кашляет мотор.
И опять дорога, и опять дорога,
Вопреки надеждам, сну наперекор.

От руля мозоли, затекают ноги,
И на лицах пыль от пройденных степей.
Но за перевалом виден край дороги,
утонувший в море. В лучшем из морей.

Там, внизу под нами, рестораны тускло
Освещают глыбы чёрных валунов.
И машины бросив в чёрный кратер спуска,
Тишину разрушим визгом тормозов.

Вот мы и добрались, вот и докатились
сквозь болота Тулы, пограничный бред,
сквозь тягучий запах множества коптилен,
и Джанкойских склонов виноградный след.

Здесь колёс усталых кончится вращенье,
и утихнет гомон взмыленных движков.
Это мы не в гости. Это – возвращенье
к аромату пряных бледных шашлыков.

И вином нальются тёплые стаканы,
низко встанут звёзды, зазвенит струна.
Пёстрые палатки - как на карте страны.
И над тёмным Крымом явится луна.

Море пенной лапой тронет безмятежно,
и, смывая солью груз пустых причин,
примет нас в объятья трепетно и нежно,
как не сможет лучший в мире из мужчин.