И счастье это разделив
С прекраснейшей из всех ночей,
Она мечтала о тебе -
Любимейшей из дочерей.
Она мечтала о тебе,
Прекрасной, как сама любовь,
Но проводила дни в мольбе,
Чтоб ты простила, вновь и вновь.
Кто знает, сила ли ума,
Или характера бессилье
Убили. Но она жива.
А ты...ты даже не в могиле.
Ведь ты совсем не умерла,
В её душе ты будешь жить.
Тебя любила и ждала,
Прощаясь, зная, что не быть.
Не быть тебе в её руках,
Не улыбаться ей в ответ.
И в сердце её горький прах,
Как будто её больше нет.
И нет твоей могилы в свете,
И некуда идти в слезах.
Она проснулась на рассвете
Убийцей на похоронах.
Убийцей собственного сердца
И неродившейся души.
И не откроется та дверца,
Которую открыла б ты.
Поверь, она тебя любила,
Но предала, себя боясь.
Прости, тебя не позабыла.
Прости, что ты не родилась.
Прости, что ты не родилась
© Copyright: Филимонова Надежда, 2003
Свидетельство о публикации №103120700436
Свидетельство о публикации №103120700436
Рецензии