Прорастает...

Прорастает Россия сквозь холод мытарства.
В боль пространства безвинные Души летят…
И уже не вернуть нам покоя на царство.
И уже не вернуться самим нам назад.

Прорастает в Душе безответное чувство,
Закрепляем его мы на Новой Земле…
Жить на русской земле – это было искусство, 
Что сродни выживанью в худом корабле.

Да, нелёгок разрыв… и далёко виденье,
Где метелей берёзовых ласка и грусть…
Пусть во злобе порой, а порою – в сомненье,
Всё ж – сквозь сердце ростком – слово светлое «Русь» 

Прорастает… и тянутся памяти руки… 
Сердце пульсом стучит в каждом этом ростке.
И душа приглушает пасхальные звуки --
Но звенит этот колокол в нашей тоске.

Кислородное, словно, уже голоданье…
Плод питомника горя, разлук и невзгод –
Прорастает тоска… и летит на свиданье
Строчка, белою горлицей, в дальний полёт.

Временами на сердце печаль ниспадает...
Вечным зовом зовёт «Не кровавый наш Спас»...
Как же больно сквозь нас наша Русь прорастает!..
Зовом прежней любви сердце мучая в нас…