Очень тяжело, не легко, трудно,
Мысль рвется из груди, из сердца.
Хочется высказать, выплеснуть,
Но рука не пишет, - не нравится.
Вот и строка не складывается, ни рифмуется -
Какая-то длинная, неказистая.
Какой я вообще поэт, к чертовой матери,
Никакой утонченности, вопли, ругательства…
Как по-другому, по правилам,
Хочу научиться, правда.
Хочу подчинить чувства разуму,
Но не получается, глупости.
А,… о чем это я задумалась?
А, …какой я поэт, к чертовой матери,
Это не лира и даже не белый стих,
Это просто комплексы, странности…
На бумаге легче выразить,
Чем с самим собой, в одиночестве,
Никому, никому не рассказывай,
Что такая я умная в глупости.
ноябрь ‘03
Глупости
© Copyright: Дарья Баранова, 2003
Свидетельство о публикации №103120601146
Свидетельство о публикации №103120601146
Рецензии