А хочется верить...

В небе странная тяжесть бескрылая вскинулась,
Засияла на западе мутным кирпичным пятном.
Иногда, будто что-то в душе опрокинулось,
Обесточив мозги, размышляешь о чём-то больном.
И с чего бы? Ведь всё так спокойно и правильно.
Но на кочках в трясине не нужно устраивать драм.
И не пишется... Все говорят, “нечитабельно”.
Солнце в кружеве – будто бы десять заржавленных драхм.
Так бывает... Об этом исписаны ворохи
Верных листьев с деревьев из разных безмолвных лесов.
Разный почерк, чернила... Кому-то – лишь всполохи,
У кого-то вся жизнь заперта на железный засов.
Было б странно, коль было иначе устроено.
Этот щит позволяет на боль снова меч поднимать.
Но к чему эти строки?... Нет, я не расстроенна.
Просто трудно порой мне саму же себя понимать...
А стихи – не ковры, не для рынка написаны!
Хлеба, зрелищ – за сотни неримских слепых дешевизн...
А я верить хочу, что законы не писаны,
Что есть важное что-то,
К чему
Приведёт
Меня
Жизнь.