Это всё вода...

…Пускай я буду лучше для тебя твоим маленьким мальчиком. Семилетним мальчиком, у которого всё ещё впереди. Я буду спрашивать тебя о цветках, о растрепленных ветром деревьях, о людях, таких задумчивых и глубоких… тогда.
Ещё ты будешь учить меня слушать музыку. Настоящую. Чувственную музыку моих пульсирующих вен, шелест моих мыслей, топот снов, ритмы наших сердец…
Мы вместе будем заплетать и распутывать, обрывать и направлять ритмы наших сердец… нашего сердца. Потому что тогда оно окажется одним на двоих.
"Учитель… Отчего весной становится так мучительно тоскливо?.." – мои глаза на тебя.
Ты задумываешься. Размыкаешь свои сухие красивые губы: "Это всё вода… мой мальчик… она уносит наши жизни".
Бесшумный ветер доносит ко мне твой горячий ровный шёпот. Я замираю. Заглядываю в твои старые глаза, перенимая чувства, принадлежащие только тебе… теперь – нам.
Я знаю всего тебя. Я безгранично уважаю тебя и жадно выхватываю каждый признак жизни в тебе.
Но ты так бесстрастен… что иногда мне кажется, на этот раз ты действительно мёртв.
И мне страшно.
Я спрашиваю тебя о человеке, сочащем из ран красное вино… Это наш любимый вопрос, ибо мы не знаем ничего прекрасней.
Мы оба молчим.
В это время капля вина попадает на колючий шип в Его венке, и прямо на игле вырастает белый цветок. Кто-то из толпы подходит и срывает цветок. Теперь этот кто-то становится навеки прощен.
Ты опять медленно и тихо вздыхаешь, как можно незаметнее. Но я слышу, и опять обкрадываю тебя.
В ответ – твой усталый укор: "…мой мальчик…"


15.11.2000