Воющий пёс

1

Надо ж было такому случиться,
что в соседнюю с нами квартиру
два года назад
заселился милиционер.

Впрочем, вполне семейный
человек.
Мы здороваемся при встрече.
В десять часов вечера
он
убавляет громкость своего телевизора.

Всё б ничего, но
не прошло и полгода, как
он завёл себе добермана.
Оно и понятно–
доберманы ведь - те же менты
средь собак.
Специальная такая порода.

С тех пор по истошному вою
я точно определяю,
когда хозяев нет дома.

Нет...
у меня просто в голове не укладывается!
Вместо того чтобы
стащить колбасу из
холодильника,
сгрызть что-нибудь,
насрать на ковёр
у этой твари хватает ума
только на то, чтобы выть…
Выть… ВЫТЬ!.. ВЫТЬ!

Июльская тёплая ночь.
Жена  с дочкой отправились к бабушке.
Я ещё не успел
соскучиться, и одиночество
ещё так прекрасно, что
я даже не пытаюсь себя чем-то занять.
И тут я врубаюсь, что
уже за полночь, а соседей,
судя по всему, нет дома.
Форточка открыта, и
доберман  заполняет собой
весь двор до самого неба!
Полный скверных предчувствий пишу эти строки…

Воет собака
У соседа за стенкой
Неужто всю ночь


2


Два часа ночи
Воет соседский кобель
Что-то не спится

Вот я и слушаю блюзы.
Хаулин Вулф, Джон Ли Хукер…
Те же воющие голоса,
гитары, губная гармошка.
Под эту музыку я
могу всё –
читать и чинить будильник,
смотреть в окно и пить пиво,
есть, спать. Писать эти стихи.
Она доставляет мне
истинное удовольствие,
а воющая собака – нет.
Вот он – повод реально прикинуть,
как ещё далеко
оно –
состояние Бодхисаттвы.



«»