avec le temps, avec le temps, va, tout s en va...

                * * *
     Со временем так мало открыва-
     Ется уже, как невидаль, как море,
     Где вместо волн -- журчащая трава
     Выздоравленья после зимней хвори.

     Так мало нам уже принадлежит
     В стране упрямых грез и стихотворства.
     И даже горе, черствый монолит,
     Лишается привычного упорства.

     Так мало лиц и рук, и голосов,
     Будящих в нас восторженное скерцо,
     Сметающих пушинкою засов
     С обитого железной болью сердца.

     Так мало дней, забрызганных листвой
     Влюбленности в нагую сушь апреля,
     Когда земля и небо, и родство
     Души с душой справляют новоселье.

     Так мало ниш для нашего тепла,
     И вечно затихающее эхо
     Прибоя, для которого скала
     Становится все более помехой,

     И вскоре белой ярости канва
     Так далеко и неопасно ляжет
     От стоп ее -- как лживые слова
     От смысла пережитого -- что  даже

     Прибоем этот шик не назовешь --
     Но тихой и роскошной пенной вязью,
     Со временем так вкрадчивая ложь
     Все дальше как бы от земли и грязи,

     Под маской сонной мудрости скользят
     Ее черты, неуловимо-серы,
     И кажется тебе, что все подряд
     Трусливые лжецы и лицемеры.

     Но знаешь ты: там, где предатель-взор
     Творит разбой, спастись бывает проще --
     Чем стать слепцом, сплести из рук узор --
     Свое лицо опробовать наощупь.

     И в этом грубом жесте, в череде
     Движений первобытно-удивленных
     Песок погибших за века идей
     Сплавляют руки в солнечные тонны

     Стихов, где отголосок детства, прядь
     Волос, улыбка, голос, веко -- soma
     Любая гонит нас к истоку, вспять
     И тем выталкивает невесомость

     Из нас. И вот уже оделось тьмой,
     Дрожащей в тонком пламени прозренья,
     Души моей наскальное письмо,
     Где я -- охотница за тенью

     Сошедшего на дно материка
     И нет иного выхода, как только
     Скользнуть за ним, в пучину, на века
     Отяжелевшей лунной долькой

     И там, в глуши, во влажной немоте,
     Висящей вековой стеклянной глыбой,
     Почувствовать, как время в животе
     Ворочается лучеперой рыбой,

     Как опыт обретает жабры, глаз,
     Как щупальца пускает всюду сердце,
     И взрыв любви выстраивает нас
     В тугие и бесчисленные герцы.
                2001, май