Проза жизни, сбитая в абзацы с

Щекотно.
Твои ресницы по шее. Сладко щуришься. Я не вижу, но отчетливо чувствую. По утрам ты всегда такой смешной и … беззащитный что ли. Хочется взять тебя в охапку. Похожее чувство я испытывала в детстве, при виде пушистых котят. Вот и ты сейчас - теплый комочек в моей холодной жизни. Одно на двоих одеяло, слишком много. Одна на двоих жизнь, слишком мало…

Тепло.
Руки, едва касаясь, считают мои позвоночки. Все на месте. Ночь минула без происшествий. Вот черт, а ты и, правда, care about me. Это ж надо, и за что мне такое счастье. Кажется, радуйся дура, но я не могу вот так вот, просто, моя вечная склонность к анализу неустанно тянет мысли в кромешные дебри.   

Близко.
Уж очень, уж слишком близко ты подобрался ко мне. Я не могу дышать на таком расстоянии, можно попробовать в такт, но у меня свои ритмы, пока никто не вписывался. А может, я просто испугалась, сдрейфила? … А что, с амазонками тоже такое случается. Одно на двоих дыхание?...  Над этим стоит задуматься.

Путано.
Пальцы расчесывают волосы. Также заботливо. Ну что ж ты такой хороший, мальчик мой?… Я, похоже, в тебе запуталась, зацепилась таки, села на мель. Осторожно, исподтишка, пытаюсь развязывать узелочки. Да … когда ж мы успели столько наплести? …

Сладко.
Прилипаю к тебе. Невозможно оторваться. Что-то сродни шоколаду, уже не хочется, но тянешься за очередным кусочком, пока не станет приторно, горько. Но мы пока на первой дольке, а я уже заранее знаю исход. Обидно.

Свежо.
Воздух необжитой квартиры забрался к нам под одеяло. Побежали мурашки. Ты пытаешься их ловить, и меня вместе с ними, на каждом слове, на каждом взгляде … Когда ты вот так, крепко, обнимаешь меня, кажется, что я и правда попалась, а дальше – хэппи энд под вальс Мендельсона.

Хорошо.
Нетерпимо приятно смешивать в коктейль клеточки наших тел. Вот только микс получается не качественный, копни глубже и там каждый компонент отдельно. Мы как масло с водой, близко, но не вместе, рядом, но отдельно.

Высоко.
Небо, обрамленное потолком … свобода, ограниченная одеялом … Но мы все равно аккуратно складываем в память эти полеты. Забираемся на облако, и щуримся от света люстры … расправляем крылья, задевая потолок …  И улетаем, каждый в свою сторону.