Нам кажется они так мало жили

Нам кажется – они так мало жили
И песен не допели до конца,
И как-то невпопад остановили
Свои ещё горячие сердца.

Где шпагой, где под дулом пистолета,
Где просто от чужих, обидных слов –
Не бьётся больше сердце у поэта,
И лишь душа свободна от оков.

Она теперь витает в звёздной выси,
И ей уже, наверно, всё равно,
Откуда был последний этот выстрел,
Которому всё кончить суждено.

Всё кончить – и мечты, и рассужденья,
И песни недописанный куплет,
И чьё-то небольшое сожаленье,
Что не пришёл сегодня к ним поэт.

За что судьба не любит их, поэтов?
А может, просто трудно нам понять –
Душа не может радости рассветов
Так много и так часто принимать.

У каждого рассвета есть закаты,
У каждого рожденья – свой итог, 
И то, что было радостью когда-то,
Уже бедой приходит на порог.

А что ж поэты? Каждый миг творенья
Им погибать придётся сотни раз
И узнавать печали наслажденье,
И понимать упрёк любимых глаз.

Так что же – это много или мало,
Лишь двадцать пять
          и только тридцать семь,
Хотя рука перо ещё держала,
Но жизнь уже окончена, совсем.

А мы вздыхаем: «Ах, как мало жили
И песен не допели до конца,
Не сберегли и сами погубили
Свои ещё горячие сердца».