Погоды стоят предсказанные. Кто ж вот только, интересно, предсказал такое?! Мечты о Коньках и Катке тонут в вязкой влаге тумана, которым осень, как престарелая, выжившая из ума домохозяйка, старательно укутывает город. Город терпелив и послушен, словно большой ребенок, знающий – проще согласиться, чем спорить. Потом, за углом, когда Она уйдет, можно будет сорвать дурацкий шарф, расстегнуть пальто, и с радостными воплями ворваться в снежно-сугробный, сияющий, восхитительный морозный мир… Но пока Она здесь, и город послушно подставляет шею сероватой мокрой дымке, утирает дождливые сопли, шлепает по лужам в благопристойных резиновых сапогах... И мечтает – о зиме, о ее холодной хрустящей свободе, что принесет с собой новогодними подарками лыжню, изрезанный лед, снежные крепости и нагруженные драгоценностями, будто библейские волхвы, елки...
конец осени...
© Copyright: Сахарная Белка, 2003
Свидетельство о публикации №103113000162
Свидетельство о публикации №103113000162
Рецензии