Микросборничек одной ночи

МИКРОСБОРНИЧЕК ОДНОЙ НОЧИ.

Я уйду в не бытье по тропиночке узкой,
Где берёзка коснётся моей пряди волос.
И под светом луны, хоть и матово тусклым,
Я прилягу в тени черно-белых полос.

В тишине успокоюсь, я под сводом небесным.
В тишине напишу, я лирический стих.
Утвердительно чувствую в том миру себя местным.
Утверждено живой, я мучительно стих.
  23.09.03.


А зачем лицо поэту,
У него же есть стихи.
Даже если денег нету,
У него слова лихи.

Масок много подлецов,
Мимик безобразных.
У меня стихи лицо,
Для подонков грязных.
       23.09.03.


Ах, зачем ты жизнь коварная старуха,
Караулишь душу мне от небытия.
И тебя назвал бы подлою чернухой,
Подписавшись ниже, одним словом Я.

И подаст мне руку смерть моя разлука,
Перед самым трудным жизненным деньком.
И в холодном теле не живёт уж мука
И душа покинула тело не тайком.
     23.09.03.







Очертились во мне кружевные рисунки
И очертелись кучка гнилых подлецов.
Натянулась предельно души моей струнка,
Уязвимы поэты без опёки отцов.

И в тупой безысходности отчаянья шага,
В самый трудный критический срыва момент,
Отреченый от титула главного мага,
Он ступил ногой в пропасть, чтоб не сдаться злу в плен.
           23.09.03.


Как потоки ручьёв бескуражутся в иле,
Так и я этой ночью бескуражусь в тоске.
Разуверился я в своей воли и силе,
Укрепиться бы духом на последнем броске.
 

Я отдамся реке, чтоб влилась она в море,
Ведь безбрежность всегда тяготила меня.
Для поэта ведь жизнь, это ноша и горе.
А свобода в стране, что зовёт с небытия.
                23.09.03.