Ты плыл по небу, словно ясная луна,
Но я, твой критик, полз над лесом тучей.
Ты в мед перо макал. Моя ж слюна
Опаснее, чем яд змеи гремучей.
В тот вечер ты клеймил меня за то.
А я чихал на лирика-зануду.
Не попрощавшись, не надев пальто
И, зная, что один я пить не буду,
Ты в ночь ушел, не понятый толпою.
А грипп тебя коварно подстерег…
Совсем завял торжественный венок.
«Погиб поэт!» Да ну и хрен с тобою!
На смерть поэта
© Copyright: Григорий Ухов, 2003
Свидетельство о публикации №103112800630
Свидетельство о публикации №103112800630
Рецензии