К тем, кто

Дымка на море, зарево в небе, безоблачно,
Ветер молчит, он устал, в эту осень набегался,
Просто сижу - зажигалку кляну мерзкой сволочью,
Руки корявые, нервы шалят, даже весело.

Струйка песка по обрыву скользит, не печалится,
Где-то внизу, далеко, ее кровные родичи,
А в голове от всех мыслей лишь тихие старицы,
Словно бока близких дюн, что всегда заболочены.

Звезды летят, зажигаются, строятся в образы,
Из пантеона тотэмов избрав подходящие,
В горле комок, не хватает на выдохе голоса,
Чтоб описать, кто мне дорог, ничтоже сумняшися.

Реки багровые, клочья тумана сплетаются,
Ткут мне знамения смерти, надежды отозванной,
В мертвые травы значек сигареты уляжется,
И на секунду сравнится с мажорными звездами.

Губы болят, холода не прощают открытости,
Вдохом последним сгорает табак вместе с вечером,
Ветер проснулся, касанье ноябрьской сырости,
Сердце болит, по рубцам ледяным, незалеченым.

Но запоет свою песню предчувствие нежности,
Мерой добра, не отвешенной, звать будет далее,
К тем, кто не знает всей правды о горестной вечности,
К тем, кто недавно лишь тонет в глубинах отчаянья.