Сплин Акростих

Хреново, по другому не сказать.
Опали листья. Поднялися цены.
Распалась связь времен на мизансцены.
Осенний сплин - напиться и рыдать.
Шаланды облаков дрейфуют вдаль,
Они не чужды космополитизму.
Плывут над нашим скудным реализмом,
Оправленным в дешевую мораль.
Да, это верный признак ноября -
Гремучая микстура декаданса.
Оттенок грусти с привкусом романса.
Трагичный знак, что все, как видно, зря.
О чем скучать в такие вечера?
В пустых аллеях дотлевают листья.
Лениво тарахтит повозка жизни,
Едва-едва довозит до утра.
Но в каждом минусе сокрыт возможный плюс:
Наприглашать друзей, достать гитару,
А там, глядишь, возок рванулся старый,
Ямщик на облучке горланит блюз.
И осень пьешь как терпкое вино,
Мир кажется хрустальным и прозрачным,
Парит, клубится, пузырится счастьем,
Разматывая слов веретено.
Остановись мгновенье! Не спеши!
Ведь завтра никогда не опоздает...
И краток век... И скоро ночь растает...
За окнами ноябрь. И ни души.
Ах, этот сплин! Мечта о "...если бы..."
Цемент, соединивший дней рефрены,
Инерция надежд на перемены,
Яд, столько раз обманутой души.
Да полно мне... Застыла тьма в углах,
Лепечет радио, и пес соседский лает.
Я собираю ноябрей гербарий -
Осенний прах...