Могильщик

Не признанный мастак пера
Был признан мастаком лопаты
И в ямах вырытых с утра
Чужие зарывал закаты
Ложилась мягкая земля
Скрывая бытия отходы
Покуда времени петля
Каму-то обрывала годы
Он видел мертвые цветы
Что высыхали под лучами
И как убогие кресты
Сливались с черными ночами
Он слышал крики матерей
Он видел искренние слезы
Так становился он мудрей
Так растерял он чудо-грезы
А грусть чернильною рекой
Текла, даря душе покой
Открыв ему от А до Я
Секрет пустого бытия
Он перестал уже творить
Зарывшись в грЯзи и в пыли
Он ничего не мог любить
Менял услуги на рубли
И вот уже на склоне лет
Он точно знал, что счастья нет
Рабом лопаты быть устал
И рыть могилы перестал
Переселился в тихий край
В лесу на берегу реки
И забирать стал этот рай
Из сердца грусти огоньки
Он залечил таски рубцы
Живыми красками цветов
И позабылись мертвецы
И гряды мрачные крестов
Теперь он слушал ручейки
Смотрел на плавный ток реки
И в старых, сереньких глазах
Горели синью васильки
Он снова взялся за перо
Он снова полюбил рассвет
Одно лишь больно душу жгло
Что зря потратил столько лет…