Кнаре Пирожо

Я пишу для себя, а еще для огня, что в камине,
для вечерних огней за окном, что преследуют цель
быть кому-то теплом в человеческой страшной лавине.
Я пишу для себя, добывая из этого хмель.

Меня слушает тот, кто безмолвен, кто нем, словно рыба,
мне внимает душа, не рожденная в ком-то еще,
ломтик белой луны, неразгаданной полночи глыба
и лиловый закат, что когда-то был мной совращен.

Я пишу для тебя, от которой исходит сиянье,
кто ты, что ты, не знаю, хоть ты и творенье огня.
О, прекрасные тени на грани распада, слиянья,
вы прочли всю меня, вы еще не читали меня!

Молодые слова, как ростки, как весенние грозы,
золотая строфа, как скирда на широком лугу,
вы достанетесь тем, кто не знал, что такое вопросы,
я живу, как хочу, я пишу обо всем, как могу.

Я пишу для себя. В этом нет никакого подвоха.
Я пишу для своих каждодневных желаний любить
все, что станет моим у окна, у креста, у порога,
у того, без чего до утра мне никак не дожить.