Майку Бильковскому 3 на

МОИ ПЕСНИ - "БЕЗ РОДУ И ПЛЕМЕНИ"...
Бильковский Майк
Распоясался ветер, разлаялся...
Гнёт деревья к земле, да куражится...
Душу вынул мне... бес, да намаялся,
Приутих... Или это мне кажется...?

Ночь упрямая, вязкая, чёрная...
Мрачной фурией в окна мне пялится...
И рыдает струна непокорная,
Да, разбитый фонарь гнусно скалится.

Стол скрипит, искалеченный временем...
Дождь канючит за грязными стёклами...
Мои песни - "без роду и племени",
Умирают окурками мокрыми...,

Умирают измятой бумагою...
Под скрипучим столом, да без почести...
Не бурбоном, так крепкою брагою,
Заливаю бездарное творчество...

А МЫ ОТВЕТИМ МАЙКУ ТАК...
___________________________
Бедный Майк на хромой табуреточке
В полчночь мрачную, тёмную, жуткую
Обнимает гитару как девочку,
А она разрыдалась - вот глупая.

Что ты плачешь, гитара - прелестница?
Али ветра боишься бесовского?
Аль достала дождя куролесица?
Нет, твердит, жалко Мишку Бильковского.

Не пойму я никак, что он делает -
Песня только родИтся - он листик хвать,
И под стол. Глянь, бумагою белою
Всё засыпано - ну, замучил, тать.

Посмотрела - картина невзрачная -
Стол скрипучий, окно непромытое
И повсюду окурки табачные...
Но, зато, погляди - не всё выпито!

Лир.герой занимается творчеством
Под бурбон, да под брагу медовую.
А мы в гости к нему со всем обчеством! -
Тяпнем! Ты, это... спой свою новую.

Голос длился, контральто гитарное
Душу гладило мягкими лапами.
Ты про это твердил нам - бездарное?
Что? Мы плакали? Может, и плакали...