Мой маленький дом

В хаотичном сплетении времени,
В истеричном надрыве мгновений,
Подпридавленный социо-бременем,
Готовый уж встать на колени;

Когда нервы вопят: «Всё к чёрту!»,
Когда вены тянутся к лезвию,
Толчками воздухом спёртым
Изрыгаю из лёгких песнями;

Остаётся лишь остров спокойствия –
Старый дом, где родился и жил;
Понимаю, что всем это свойственно –
Что имел, тем не дорожил.

Но мой маленький дом бесконечен,
В нём двери от многих миров,
Он всегда, он везде, он вечен,
Освобождает меня от оков.

Там я спорю с самим Цицероном,
Обсуждая Серебряный Век,
Из окна я любуюсь Сорбонной
И схожу на Лазоревый Брег.

Ричард Первый зовёт на пирушки,
Трубным гласом пугая бродяг,
А у Цезаря вновь заварушка,
Звонил, извинялся…. Чудак…

Гай Марий всё вОстрит железо,
В пятый раз хочет консулом стать,
Всё твердит, что пиво полезно,
Если с водкой всё время мешать.

По истёртым немытым ступеням
Свой разбег превращал я в полёт,
Было истинным откровеньем –
Маслом вниз падал мой бутерброд.

Звёзд огни в прохладном пространстве
Гладил я и клал их в карман,
В бесконечном количестве странствий
Плёл нитей серебристый туман.

Сколько раз меня утро встречало
Солнцем нездешних миров,
Скольких путей начало
Между строчек моих стихов.
……………………………………
Я здесь изложил немного,
И тысячной доли здесь нет –
Миры, друзья и дороги,
Волшебный закат и рассвет.

Я мог бы писать бесконечно
И, уверен, ещё напишу…
Мой маленький дом, осень, вечер….
Но, как ни банально – спешу…