Смерть поэта

Строфой за строфою мысли в нем вьются,
Но слов не хватает их все воплотить.
Над ним, словно чайки, люди смеются,
А он ведь хотел здесь все изменить.

Забыть и остаться на станции где-то.
Что жизнь, пролетая по рельсам судьбы,
Оставила, словно прошлое лето,
Как полустанок, забыв позади.

Но это не выход, ведь поезд поманит,
Другой, пролетая экспрессом мечты.
Гудок его долгий в сердце оставит
Желанье догнать уходящие сны.

Есть выход получше, мечта это даже:
Погибнуть от пули, как гибли не раз.
Как будто бы, кто-то вечно на страже
Оборванных, кем-то не сказанных, фраз.

Так гибли поэты, а он с ними рядом -
Ребенок, взобравшийся на пьедестал.
И надо, пожалуй, хлестнуть его взглядом,
Но видно родитель ругаться устал.

Мы все повзрослели, и скучное завтра
Не может нас радовать, словно детей.
И долго гадаем: легла б вот так карта
И жил бы иначе на старости дней.

Все много читали и что-то искали.
Для каждого было наверно свое.
От жизни по многому, многие брали,
Но смотрит на всех косы острие.

Теряются люди. Все в мире не в радость.
Пытаются в новом ее обрести.
Но если б давало хоть малую сладость.
Лишь новые муки, что все позади.

Поэты рождаются и умирают,
А люди живут и страдают они.
Одни сочиняют и их забывают.
Другие купаются в славе, в любви.

Нужна ли та слава? И стоит хоть капли,
Любовь та, что мимолетнее дней?
Зачем наступать нам на старые грабли?
И развлекать безразличных людей?

Поэт умереть может более страшно:
Лишь растворится в толпе без теней,
Писать прекратить, ибо это не важно
И тихо исчезнуть в серости дней.

Колеса стучат, поезд мчится куда-то,
Но в тамбуре дверь бьется птицей теперь.
Он жизни лишился, уйдя виновато.
Иль к людям пошел, не закрыв эту дверь.