Ярко горит бумага
Чего на ней не пиши
Лишняя выступит влага
Испариной у души
Часто забьётся сердце
В тревоге за внешний вид
Но никуда не деться
Поэзии - сон прозе - быт
Уже ты угрюмый критик
Точишь золотое перо
Одень-ка червяк-аналитик
На голову себе ведро
Да пусть кто ударит палкой
Узнаешь как оно там
Не всякий же раз с зажигалкой
К чужим подходить словам
Я и ты - одно настоящее
Чьи-то умные слова в ушах
Есть авторы - вши творящие
И критики - вши на вшах
Сажа
© Copyright: Асташов, 2003
Свидетельство о публикации №103112401387
Свидетельство о публикации №103112401387
Рецензии