Межа
хозяев год от года становится все шире и превращает богатые
некогда хорошими урожаями наделы в пустырь. Иногда мне кажется, что людские души есть не что иное, как отпущенные Всевышним каждому человеку "плодородные земли"...
Высокое русское небо -
Дождем затуманена даль.
В колосьях неспелого хлеба
Уставшая дремлет печаль.
Дорога ведущая в поле,
Почти незаметна уже,
Худые коровы - на воле -
Хозяина ждут на меже.
Крестьяне, забытые Богом,
Нужду заливают вином -
Куда-то бредут по дорогам,
Мечтая о счастье ином...
Все ниже высокое небо,
Все шире разрухи межа.
В колосьях неспелого хлеба
Русская стонет душа...
Свидетельство о публикации №103112300458