Что они нашли?

Волны холодного даже в погожий летний день моря бьются о скалистый берег, разбрасывая облака брызг. Никогда это море не бывает спокойным, оно хранит какую-то тайну, которая ему самому не дает покоя. Много помнят эти воды, этот воздух, эта земля прошедших столетий. Они помнят и о дивных племенах кельтов, и о суровых, сильных духом монахом, невесть как выживавших на этом острове… Но лучше всего они помнят тех, кто совсем недавно исчез с того острова. Или, может, даже это случилось вечность назад?
По зеленым склонам небольших холмов, между ними, иногда даже выбираясь на самый карниз высокого скалистого берега, вьется тропа. От храма, что стоит на одном конце острова, она ведет через беседки, до сих пор хранящие тепло тех, кто проводил в них время, через старинное кладбище к небольшому особняку.
Крест, кресты, надгробия… Посередине стоит высокий кельтский крест. Он будто хранит покой тех, кто лежит в этой  земле: и монахов-христиан, и может, даже кельтов, и тех, кто побывал на этом забытом Богом острове не так давно, он так и не смог вернутся. Кто его здесь поставил?
Здесь тихо, спокойно, даже не слышно криков чаек, но этот покой не умиротворяет. Он пугает, заставляет уходить подальше от этого места… Кладбище уже за спиной. Впереди виднеется особняк. Двухэтажный, обнесенный повитой зеленым плющом стеной, он издалека похож на дом, окруженный зеленым лабиринтом. Но ничего подобного нет. Калитка открыта, будто хозяева дома и ждут гостей. Все кругом ухожено, трава аккуратно подстрижена. Ничто не говорит о том, что остров пуст, а дом давно лишен обитателей. Лишь безмолвие напоминает об этом.
Дверь открывается без скрипа, и весь дом встречает нежданного гостя гробовым молчанием.  Он тих и пуст. Ему нечего предложить, нечем заинтересовать. Те, кто жили здесь, давно ушли неведомо куда. Но в это совсем не верится. Кажется: хозяева на прогулке в саду или, может, осматривают остров.
Но на стук никто не выходит, никто не приветствует и не прогоняет. Комнаты стоят открыты. Картины на стенах блестят, будто были написаны талантливым художником еще несколько дней назад. Мольберт, свежие краски, незаконченный эскиз. Раскрытый на столе дневник с неоконченной записью. Накрытый к обеду стол. Что это все значит? Что случилось с ними? Что они здесь искали?
Может, они нашли, то, что искали, и этот мир уж перестал быть их миром? Может, они перестали быть частью этого мира, обретя самих себя?
Но что они искали? Что они нашли?

О берег скалистый волна за волною
Раскатистым громом грохочет прибой.
И солнце над самой моей головою
Не может согреть этот берег морской.

Тропа меж холмами, у края-карниза,
На склонах, -  меня приведет в особняк.
И словно монашеской черною ризой,
О тайне кричащий, над ним реет стяг.

Весь дом, за зеленой стеною укрывшись,
Похож на мистический стал лабиринт
А в нем - сад зеленый со стенами слившись
В себе тайну тех, кто здесь жил, утопил.

Встречает безмолвием и тишиною,
Весь дом этот  странный, что тайну укрыл…
Что стало со всеми? Быть может собою
Они оказались среди этих скал?.. Каждый тайну открыл?

Нашел, что искал, стал творцом своих мыслей,
Обрел сам себя и ушел в мир иной
Ведь что этот мир предложить может? Смысл?
Быть может, намного прекрасней другой?