В пучине тревог, в трясине забот,
в зыбучих песках тоски
ты погряз.
В доме твоем,
кроме тебя,
никто не живет
и не видно ни зги,
везде пыль и грязь.
Как черепаха в панцире своем,
ты заточен у себя в халупе навечно,
все, что вокруг, проходит мимо тебя.
Ты очень хотел бы остаться беспечным,
но ты не будешь там люб,
ты будешь распят.
Никто из них не поймет
и не узнает уже никогда,
что в тебе бил фонтаном
настрой на любовь;
и все реки чужих пламенных чувств
сливались к тебе, впадали в тебя, -
так ты стал для них океаном,
в котором струилась - но почему? -
черная желчь, а не красная кровь!
Ты же выпил из них ее, словно вампир,
только как бы не так! Ты - другой!
Весь окружающий мир в жире заплыл,
а ты как из тела его сочащийся гной.
В них не осталось любви,
ни капли, ни грана, ни миллиграмма,
ниспосланная им и тебе любовь
в одном лишь тебе осталась.
Меланхолия
© Copyright: Сундучок, 2003
Свидетельство о публикации №103112200443
Свидетельство о публикации №103112200443
Рецензии