Не клюёт птица певчая зёрен, упавших с ладони...

Не клюёт птица певчая зёрен, упавших с ладони…
И сорока не сможет скопировать трель соловья…
И утерянных слов скорбь Души нам знакома до боли…
И не смочь нам смириться с потерянностью бытия.

Ручейком убегает от нас как-то вдруг настроенье…
Ноты в строчках словами порою фальшиво поют…
Грусть-судьба нам на ушко прошёптана проникновенно…
Белый айсберг --  наш век --  весь истаял капелью минут.

Проливаются слёзы порой на старинных иконах,
Непролитые нами --  их очи священные льют.
И грустнеет от них светлый лик непорочной Мадонны…
А мятежные Души идут к поклоненью и ждут

Зёрен истины в землю сердец… как и успокоенья…
Серебром заплатив, ожидают Души своей взлёт…
Не снисходит ладони Создателя прикосновенья…
И покой, как зима, к нам сейчас не идёт… не идёт…

Стали ночи темны и глухи… одиноко-бездонны…
Пляску мыслей бессонных никак уже не превозмочь.
Не клюёт птица певчая зёрен, упавших с ладони.
Час за часом глотает наш сон ненасытная ночь…