Разговор Меня С Собой

Ты силишься вставить в куплет пару крыльев,
Приклеив их к строчкам кривой изолентой,
Скрестить чудо-сказку с потрепаной былью,
Связав их обрывками шелковой ленты.

Твой ветер все время врезается в стены,
Которые ты лихорадочно строишь,
Пытаясь скрепить кирпичи белой пеной,
Кидая свой лед в облака слой за слоем.

Твой дом смотрит в небо подобием крыши,
Колосья, как мыши, прогрызли фундамент.
В твоем огороде звучит голос свыше,
Ты прав, ты не слышишь, ты шествуешь дальше.

Нет, я не Учитель, не Мастер, я просто
Шкодливый мальчишка, играющий в правду
На светлых ступенях Духовного Роста,
Шалящий с воротами Рая и Ада,

Построивший замок из воображенья,
Холодный ручей из горячих окопов,
Вертящий настройки законов движенья
И видящий брата в глазок телескопа.

Нет Книги Путей. В каждой капле - теченье.
Куда я иду? Ну уж точно не к Аду.
Чего я боюсь? Только предположенья,
Что все мои сны не окажутся правдой.