Мой критик, бледнея, худея...
Хладея, врастает в строку:
Ему-то знакома идея,
Как шулерский крап игроку,
Понятно по цвету пылинок
Откуда я родом, по ком
Хрустит пересохший суглинок
Под грубым моим каблуком;
Сейчас он узнает, прочна ли
С завязкой туманная связь,
Он ждет ритурнеля в финале,
Худей и бледней становясь,
И верит, наивный, уликам,
Стремясь обнаружить следы
За нервно блуждающим бликом
На темном провале воды.
Свидетельство о публикации №103112000348
Нет нонеча поэтов -
Перевымерли.
Ну разве кто за редким
Исключением живёт.
А остальные все
Сплошные графоманы.
На плохо пишут – хорошо.
На пошлость – о, шарман!
А потому почти всех
Критикую, ну мало
Среди вас поэтов!
И не бледнея и худея
Читаю я словес поток.
Поправилась и мордочку наела,
бывает даже от души я хохочу.
И вот идёт такой себе поэт
И грозным каблуком
Он ради рифмы слово корчит.
Стучит, коряжит, бьёт железом.
А я присела за пенёк грибком
Метнулась белицей по ветке
Ползу улиткой по родной земле –
И «Аз есмь червь», не человек.
И жду пока тот рифмоплёт
Истопчет свой каблук.
И вновь в земельку он войдёт.
И ноосферу сотрясать не будет.
Анонимка Неизвестная 02.05.2013 23:02 Заявить о нарушении
Читаю я словес поток."
Как я с вами согласна! Было бы с чего бледнеть! У аффтора явно мания величия, а у номинаторомейкеров удивительное чувство юмора.
Натали 6 03.05.2013 11:35 Заявить о нарушении