Украсив грудь пурпурной розой,
Поставив на колени разум,
Миг увенчав апофеозом,
Грудь пропитавши смертью разом,
Впилась свинцовая зараза…
Впилась не в шутку – что есть мочи,
Всосалась в сердце и хохочет!
И день закатом клонит к ночи,
Багряным маревом морочит.
В груди засела пуля-дура,
Ее прозвали так не даром!
О если б миг назад подумать,
О если б ожидать удара –
Я смертью не был бы одарен…
Нот вот, пронзенный чьей-то пулей,
Стою растерянно сутулый,
И голова гудит, как улей –
А тело... оседает медленно на стул.
Прошу присядем на дорогу,
Ведь мне осталось здесь не много –
Уж смерть скребется у порога!
Не говорите: «Жить бы мог он!»
А помяните лучше чистым слогом…
99 г.
Последний миг
© Copyright: Макс Арбо Крупник-Смирницкий, 2003
Свидетельство о публикации №103112000242
Свидетельство о публикации №103112000242
Рецензии
