Прыг, лягушка...

Прыг лягушка, прыг. По еще не высохшему асфальту, после дождя в пока не слившейся с  цивилизацией деревне. Прыг. Живая и пятнистая, мокрая, холодная. Никого кроме меня и лягушки не существует. Меня - полностью обращенного наружу, со своими жадными, ненасытно пьющими влажный воздух рецепторами, но не понимающего что делать со всеми этими ощущениями и поэтому беспечно развеивающим их. Ощущение рыбы в воде.
И лягушки, интересной лягушки, прыгающей с асфальта на траву.
Но не судьба - на траву. Она уже в руках, злых детских руках. Дохлая, коричневая лягушка. Бесполезная, скользкая в руках любопытного чудовища. И никаких эмоций. Их еще нет.

Тогда я еще совсем не умел отличать живое от неживого. Дети удивительны в проявлениях своей нечеловечности. В оправдание я бы сказал (хотя если начинать оправдываться, то придется перестать дышать), что сейчас у нее все значительно лучше чем у ее мучителя. В отличие от того вечера - в вечности она осталась живой, а я - даже по прошествии небольшого промежутка времени чувствую как окаменевают и сужаются до полного исчезновения мои мысли....