Баллада о неподаренных стихах

Что делать нам с бессмертными стихами?
Мы разовьем в сюжетец эту нить…
Поэт проснулся вместе с петухами,
Дабы успеть поэму сочинить.

Подобной прыти нечего дивиться,
Причина уважительной была:
Его в тотдень знакомая девица
К себе на именины прзвала.

Он третий год страдал по ней украдкой!
Итак, настроясь на высокий слог,
Поэт в то утро даже физзарядкой
(Чтоб время сэкономить!) пренебрег!

О чем писал, признаться, знаем все мы.
Был создан опус строк на восемьсот
Шифр в ходе сотворения поэмы,
Поднялся он до подлинных высот.

Диск солнечный поблек в оконной раме.
Поэт – в гостях. Он вымыт и побрит.
Заваленная разными дарами,
Под люстрой именинница стоит.

Она цветет, улыбки расточая.
Пройдя вперед по чьим-то головам,
Любимец муз, поэму ей вручая,
Пролепетал: "Примите! Это – Вам!"

Дымились сигареты лучших марок,
Везде – цветы конфетной шелухи…
Она спросила: "Ну а где ж подарок?
Ведь это – не подарок, а стихи!"

Поэт поник. Ехидно и зловеще
Ему сказал лысеющий толстяк:
"Мой юный друг! Мужчины дарят ВЕЩИ!
А это что?! Безделица! Пустяк!"

Два гостя хохотнули ядовито,
Рычала радиола, словно зверь.
Воскликнул лирик: "Мама! Все убито!"
И, не простившись, вылетел за дверь.

…Поэт сумел уснуть лишь с петухами,
Печально угасали фонари…
Что делать нам с бессмертными стихами?!
Что хочешь. Но невеждам – не дари!