Есть простые стихи, их наполнили звуки,
Клавиш этой зимы и иголки разлуки,
За окном не январь, не февраль за забором
Мои мысли на вечно пропитались позором.
Я не слышу её песни, я не слышу её голос
Я не вижу на дорогах крови глянца между полос,
Ядовитыми огнями покрывается земля,
И не знаю, кто отпустит в её логово меня.
Красота не исчезает, красота не появляется
И избытком твоих листьев вся природа не являеться
Остановится мой поезд рядом с желтой синевой,
И лишенный смысла хворост позовет себя домой.
Посмотри на небе тучи, я не видел солнца там,
Я дарил мои вопросы, отвечал на них я сам.
Мне осталось слишком много, всё ползти путем дождей,
Я мечтаю лопнуть скоро посреди людей-свиней.
Пятьдесят шесть. Среди людей-свиней
© Copyright: Кустылкин Стас, 2003
Свидетельство о публикации №103111801223
Свидетельство о публикации №103111801223
Рецензии
