Мы шляемся. Что тянет в эту сырость
На улицы из дома нас с тобой?
И хоть и говорим наперебой –
Молчим…
Молчим, что впали мы в немилость
У той, кто называется судьбой.
Пусть ветер сходит на глазах с ума,
А сумерки все той же грязной марлей
Завешивают грузные дома,
Смеясь, мы речь ведем о Монте-Карло,
И думаем, какая т;м зима.
Но знаем лишь, что есть большая клетка,
Вокруг себя людей в ней разбросав,
Привыкшая к бессоннице рулетка
Уверенно решает, кто был прав…
И кто был прав, когда ты отрекалась
От дум моих?… Но говоря: «Пора»…
Добавишь ты: «Уедем в Монте-Карло…»
Как будто в жизни все-таки осталось
Что-то еще, что можно проиграть.
1985
Ленинград Монте-Карло
© Copyright: Владимир Панкрац, 2003
Свидетельство о публикации №103111700333
Свидетельство о публикации №103111700333
Рецензии