Они сидят на рельсах.
Я говорю: «Подвинься».
Подвинулись. И вот, сидим,
поглощены собой.
Плюс 25 по Цельсию,
вдали играет «дикси»,
и завыванием своим
нас веселит гобой…
Молчание безмерно,
молчание безлико,
молчанье – это ритуал,
когда наскучил трёп.
Молчание – наверно,
особый принцип шика
у роскоши общения, -
но только лишь для трёх.
Четыре – это буча.
А двое – это тайна.
И только трое могут
без слова всё понять.
Когда совсем прижучат,
когда вконец облают –
выходим на дорогу
на рельсах отдыхать.
И взгляд утоп в лазури,
и ветер руки гладит,
без фильтра сигаретка
слегка дымит в руке…
А если кто не курит –
тогда за ветром сядет,
инициалы веткой
рисуя на песке…
Исчезли с глаз прелестницы
и свинтусские рыла;
никто за нос не водит
и в уши не поёт…
Ох, рельсы – это лестница –
холодные перила;
но вот и лифт подходит –
он всех нас заберёт…
Рельсы
© Copyright: Анастасия Куприк, 2003
Свидетельство о публикации №103111600477
Свидетельство о публикации №103111600477
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.