самописец

     моя рука подобна дрожи самописца -
     почти все время оставляет след:
     от мимо пролетающих комет,
     от крови, пролитой уже после побед,
     от громких "да" и осторожных "нет",
     от вереницы ног, идущих вслед,
     от запаха дешевых сигарет,
     от боли, навестившей поясницу.
     день или ночь - она не знает спросу
     и строчки оставляет невпопад:
     от перезвона пропитых наград,
     от чанов, в коих давят виноград,
     от нищеты полученных зарплат,
     от дураков, идущих на парад
     и пестроты наставленных заплат,
     от брызг слюны, слетающей с клироса.
     когда же я сдержать ее хочу
     и не даю ей ни бумаги, ни чернил,
     она настырно лезет в этот мир
     и прыгает через излом перил,
     крича, что это я ее убил,
     что я - жестокий король Лир,
     который себя слишком возомнил
     и должен быть показан лучшему врачу.
     не спорю я, давно уже согласен,
     что некий курс не помешает мне
     заполучить седины в бороде,
     не горевать о выпавшей судьбе,
     играть с огнем, не утонув в воде,
     не просыпаться в самом жутком сне,
     однажды оказавшись на коне,
     чей бег и без меня опасен.