Поэту

Нас признают потом, как и было всегда,
Когда глаз наших пламя угаснет.
А пока говорят, что писать ерунда,
И как могут, нам душу поганят.

Но сорвутся стихи, как поток дождевой,
Призовут всех к ответу сурово,
И восстанет тогда, наш народ трудовой,
Ювелиры, гранящие слово.

Да, как хочется славы нам всем!
Как слепятся глаза от экранов,
Ведь поэт – пилигрим,  одинок и блажен,
Как всегда с опустевшим карманом.

Нас признают потом, но возможно не всех,
И возможно…. Как хочется верить!
Может кто-то чихнет, в чехарде картотек,
А кого-то навеки похерят
.
Что ж, готовы? Готовы, конечно, на всё!
Даже маленькой строчкой вольёмся,
Мир спасет красота, а поэзия душу спасёт,
Вот тогда мы с небес улыбнёмся.

Будь же дерзким поэт, будь же верным ему,
Своему ремеслу, вдохновенью!
Слава всем, не стыдясь, всем вам руку пожму,
Беспредельному к слову терпенью!

Слава всем, кто строку, хоть одну написал,
Слава вам, нас страна здесь большая!
Хоть ступеньку воздвигнул на свой пьедестал,
Вдохновенно к вершине шагая!