Где-то, в самых черных антиподах,
близких звезд цепляя небосвод,
в липких и тягучих южных водах
старой мухой вязнет пароход.
Ковыряя пены белой фосфор,
запыхтелся, ржавый баламут.
расскрипелся древний его остов,
На металлолом давно зовут.
Трюм его заполнен до отвала
белым грузом сахара - песка,
чтобы его в кофе размешала
чья-то загорелая рука.
В дрейфе днем, а ночью - малым ходом,
только так - иначе не дойти,
"Эй, на проходящем! Отколь родом?
Наших нет? Ну, доброго пути..."
И опять на сутки, на недели,
Не встречая больше никого.
А у Вас сейчас метут метели...
Он дойдет! Кому сейчас легко?
Морзе Cамюэль
© Copyright: Вад Матроскин, 2003
Свидетельство о публикации №103111000611
Свидетельство о публикации №103111000611
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.