Среди пустых консервных банок,
В дыму дешевых сигарет
Он сам себе стал мерзк и жалок
За весь позор прошедших лет.
За то, что трусил перед богом,
Свой грех в душе не признавал,
Глумился над дурным народом
И сам себе так долго лгал.
За двадцать лет немой обиды,
За страх смотреть глаза в глаза,
Когда все карты были биты,
Когда сдавали тормоза.
За нерешительность, занудство,
За нестандартный идеал.
За то, что он псевдоискусство,
Искусством нагло называл.
За то, что слезы красил красным,
И выдавал их всем за кровь.
За то, что в спарингах негласных
Он бил не в глаз, а только в бровь.
Поэт?
© Copyright: Спящий Клоун, 2003
Свидетельство о публикации №103111000218
Свидетельство о публикации №103111000218
Рецензии