Они цеплялись за клочок бумаги,
Пытаясь сделать добро.
Но хватит ли им отваги,
Или им все рано давно?
Неровно писали дрожащей рукой,
Капала кровь на их лицо.
И сегодня им скажет немой,
Что безрукий писал письмо.
Напрасный бред моей свободы,
Терзает все, превращая все в кровь.
Я не придерживался моды,
Ведь я не ты, он ведь не ты.
А мне снятся кошмарные сны,
Что разбиты хрупкие надежды, старые мечты.
Но я верю, что эти несколько слов,
Пробудят во мне ту самую любовь.
Они
© Copyright: Хьюман, 2003
Свидетельство о публикации №103111001228
Свидетельство о публикации №103111001228
Рецензии