Встреча

- Привет Поэт!
- Привет, привет.
- О! Сколько зим
  И сколько лет!
  Ну, как живёшь?
- Да как сказать.
- Не перестал ещё, писать?
- Нет к сожалению,
  Пока, к бумаге тянется рука.
- Какой чудак, ты посмотри!
  Не нравиться писать стихи!
  Но парень, у тебя талант.
  И ты ещё ему не рад?
  Я всё  готов за то отдать
  Что бы как ты стихи писать!
- Безумец! не моли о том
  Чего понять не суждено.
  Ты счастлив, у тебя всё есть.
  Семья и дом, работа, честь.
  А у меня душа пуста.
  И запечатаны уста.
  Нет ярких, красочных речей,
  И бурных, пламенных ночей.
- Не понимаю я тебя.      
  А как же все твои друзья?
- Ах да. Друзья. Совсем забыл. 
  Но я их скукою убил.
  Кому приятно столько раз,
  Смотреть на постный мой анфас?
  В них сила, мощь, желанье жить.
  И колобродить и любить.
  А я фантом, всего лишь тень.
  Зато упрямый, словно пень.
  Готов опорой им служить,
  Иль песню новую сложить.
- Так ты я вижу пессимист. 
- Нет, к сожаленью, реалист.
- Не может всё, так плохо быть.
  Я научу тебя любить!
- Спасибо, но напрасен труд.
  В краях любви меня не ждут.
- О боже! Парень что с тобой?
  С твоей упрямой головой?
  В неё ты вбил сплошную жуть.
  Так можно ноги протянуть.
- Я не просил тебя судить,               
  О том, что делать, как мне жить.
  Да, я пишу свои стихи
  От боли горя и тоски.
  Но этот мир ничей другой
  Он мой! Ты слышишь,
  Только мой!
  Кто знает, сколько долгих дней
  Один лишь Он в душе моей!
- Я помогу тебе Поэт.
  Лекарство дам от этих бед.
  Его, приняв, скорей поймёшь
  Что не напрасно ты живёшь.
  Ну а пока, прощай поэт.
  Храни тебя господь от бед!
- Прощай, спасибо. Буду ждать.
  Я не намерен умирать!