осень...

(посвящается моим друзьям - одной из самых удивительно-красивых пар на свете…)

она-осень…

осень…
не золотая, нет,
не желтая, не рыжая,
не красная…
каштановая осень
на сей раз…
что меж дрожащих
стройных сосен
скрывается
от солнечных проказ…
нежданная…
одна на все года, на все века –
пылающая, страстная,
всегда иная и такая разная,
как шумная, бурлящая река…
что в ауре ее таится:
французский шарм улыбчивой девицы,
иль обольстительные речи куртизанки?
манерная фривольность
придворной дамы – львицы?
жеманность леди Джейн (известной англичанки)?
быть может, цепь бессвязных рассуждений,
стоический вулкан негаданных безумств?..
иль суета, тревоги,
водоворот мышления,
оставшиеся сгустки сильных чувств?
что затаилось в иссушенных листьях,
на плоскости протоптанной дороги,
в гремящих барабанной дробью ливнях,
на сжатых плотной ленточкой губах?
лишь легкая, приятная тоска,
лишь поэтические, трепетные слоги…

осень…
спроси ее, о чем мечтает,
о чем поет, в чем видит смысл,
надежду-стержень бытия…
она поспешно выпалит, что, мол,
пока не знает,
подумав же, добавит:
«возможно, в нежном лике сентября…»
она стремится вдаль,
бежит по временны'м аллеям,
приподнимает руки,
словно легкую вуаль…
но снова веет ветер,
и солнце реже греет,
напоминая воткнутую в облака
поблекшую медаль…

осень…
в мерцании листопада
скрывает облик свой –
порой надменный, а порой смешной…
янтарные рисует гроздья винограда,
и манит, и влечет
куда-то в мир иной …
спроси ее, о чем грустит порою,
чему же рада, в чем ее отрада,
а в чем и иногда таит тоску…
ответит, увлеченная
неистовой игрою:
«люблю…
люблю не дом свой,
не осенний влажный шорох,
не топот
огненных коней
по сгорбленной траве…
люблю не мир, придуманный не мною…
люблю свободное дыхание весны,
люблю парение сизых голубей
в прохладной, бесконечной синеве…
прозрачную росу,
кривые тротуары,
влюбленных на серебряном мосту,
заснеженные крыши, алые бульвары…
люблю, люблю, люблю, люблю, люблю!
люблю его – мифическое чудо,
в одном лице:
Диониса, Христа, Аллаха, Будду…
душа его чарующе чиста…
пусть светлый образ «бога» своего
сквозь долгие года и зимние метели,
морозы, стужу, бури, дни, недели
я молча и достойно пронесу
в чуток меланхоличном нынче сердце,
запрятанном в осеннем гибком теле»…

осень…
действительно волшебна и прекрасна…
творит, горит,
как-будто молча
просит:
« любите, знайте, ждите, видьте, верьте...»