Сумеречная зона

Сойти с ума, и прямо на неделе
напиться в хлам – все путы разорвать
забот, неистощимой канители
долгов насущных, коих тьма и рать.
Как в день кромешный обморока мира,
когда поют семь труб – на всё забить,
и превратить в черт знает что квартиру –
безбожно пить, без роздыха любить,
весь рай вместив в послушный страсти фаллос,
весь ад до дня похмелья отложив,
паяцем голосить Леонкавалло,
не сознавать, а чувствовать, что жив…
Что там, окрест чумной моей природы –
Зима? Россия? Двадцать первый век?…
В поход с ведром до мусоропровода
мне надобен сегодня человек,
подобный Моисею, чтобы вывел,
путь указал в пустыне этажа...
А там, окрест, луна лежит на иве,
на ветке, как на лезвии ножа,
там нервно искривляются пространства
под грузом снегопадов и теней…
Подруга спит, а я титаном пьянства
в тартар низвергнут, я забыл о ней,
о веке, о зиме, о жизни, смерти,
о выпрыгнувшем в форточку коте.
И лишь снуют зелененькие черти,
и кажется – по краю, по черте…