Эмигрантам первой волны

В Париже, в Лондоне, в Нью-Йорке, и в Харбине
Сердечным стуком отзовется ваша боль.
Вы потеряли все, но сохранили имя,
И честь России пронесли с собой.

В чужой стране вам сны родные снились:
И Летний сад, и Невский, и Арбат.
Года прошли, но вы не изменились.
Вам с птичьим клином хочется назад.

Борьба идей по миру разбросала.
И кто же мог всерьез предположить,
Что в двадцать восемь станет генералом,
А в тридцать лет – швейцаром, может быть.

Артисты, фрейлины, певцы и адвокаты,
В огне трагедий, не признав вины,
Хотят вернуться и ведут дебаты
О будущем разграбленной страны.

Кривые улочки, грохочущие речи.
И вам прохожих не понять, до слез.
Еще мерещатся заснеженные плечи
И тихий плач пригнувшихся берез.

И дом в глубинке, с кованой оградой,
Где слабый свет мерцает до утра.
Вчерашний враг, отмеченный наградой,
В нем будет жить до страшного суда.

И провожая пароход в Россию,
Вы смотрите с тоскою в даль морей.
Не знали вы, что станет ностальгией
Вчерашний сон о Родине своей.

Ноябрь 1999